Amigos,Senhoras e Senhores:

 Contactado para saber da minha disponibilidade em colaborar com o Chio Pó Pó, em esta nova e muito louvável  iniciativa,  perpassou pela minha cabeça a interrogação: porquê eu a abrir, tão intencional quanto honroso ciclo?

Encontrei de imediato resposta para a minha questão: é das normas começar-se pelo mais fraco, e em crescendo, apresentar aqueles de mais significativa dimensão e notoriedade. Assim sendo, aqui estou humildemente, na tarefa de dar o pontapé de saída para este recuperar do tempo perdido. Que bem pode desenhar, se tiver a continuidade  previsível, o àgora  .O fim do período mais negro da história cultural das gentes de ílhavo.

Desde logo o meu agradecimento: e com ele o meu abraço aos mentores desta relevante instituição: o Chio PóPó, instituição de tão velhas e largas tradições. Desde a irreverência que levou á sua aparição, já lá vão mais de uma centena de anos ,até ás acções (Carnaval e outras)num passado ainda presente  na memória de todos nós. A minha gratidão  e a minha inteira disponibilidade para o que entendam possa ser útil á Instituição .De igual modo o muito obrigado a todos quanto colaboraram neste esforço de, na verdade, consertar algo que vai mal.

Aqui estou amigos, nos minutos qua a «régie» destinou, para me apresentar (?!) e responder á momentosa questão: o que tenho feito pela Cultura Ilhavense e Suas Gentes?

Ao que tenho feito (?), respondo: – vou fazendo! Pouco. Será certo. Mas que força tem um homem na caneta para lutar com o mostrengo de onde sopraram os ventos apocalípticos que foram vergando o embondeiro da cultura dos «ílhavos», até o colocar de rastos? Tenho-o feito, pois, modestamente. Mais por apego afectivo que por  mestria  de artesão da escrita. Mas já Torga o dizia: escrever é o maior risco, pois se constitui réu no Tribunal  em que serão juízes os leitores futuros das gerações vindouras. Serão pois, a esses, que deixo a tarefa de me avaliar.

Nasci há 74 Anos. Naquela histórica casa da Arcebispo Bilhano: – não porque lá tenha nascido, mas pelos painéis monumentais  de azulejaria que exibe na frontaria, os mais belos que conheço retratando as minhas gentes. Nascer então, aqui, em Ílhavo, não era bem o mesmo que ir ali ao S.Pedro, de Aveiro, e vir depois a assumir a alforria de ser «um ílhavo nado e criado» na terrinha da lâmpada. Criado, ainda vá. Mas não, «nado». Desculpem lá, mas os ílhavos de hoje são cagaréus diluídos Eu não, sou de Ílhavo de corpo inteiro. Nado para ir de mar em mar, a sonhar.

Contaram-me que acabada a ocorrência – feliz para os meus, já que a mim ninguém me perguntou (?!) – abri os olhos desmesuradamente ao meu Pai a quem a «Alicinha» tinha passado o puto loiraço. Já gordinho e anafado logo à nascença. Como a perguntar: e agora pá? O meu Pai, que sempre me falou, só e apenas verdade, ter-me-à olhado e dito: Oh rapaz prepara-te; olha que a vida traz muitos trambolhões. Promitentes estas palavras. Ainda eu gatinhava e dei um trambolhão que bem poderia ter sido o primeiro e o ultimo. A «Ana Padeira», que me idolatrou até ao seu desaparecimento, deixou-me cair pelas escadas abaixo, e vim parar ao passeio. E conta-se o milagre (os milagres, é bem certo, acontecem sempre aos que neles não acreditam). Quando pensavam o pior, o puto não chorou. Estava, era, como que distraído. A olhar, espantado, para os azulejos. Como que absorto, interiorizando aquelas gentes .Apaixonado. E lá veio outra profecia: o rapaz vai ser homem de paixões mudas, interiores.E hoje revejo: todas as afeições  guardo-as bem no interior. Só finjo o que de facto não amei. E só não amei o que me não valia a pena amar.

A partir desse dia, os trambolhões sucederam-se. Começava então a minha vida que seria, bonita mas insólita, coquette q.b., desafiadora, plena de aventura. Nela convergiram e se misturaram desafios que hoje, olhando para trás, me arrepiam. Mas sempre nos maus momentos me lembrei do aviso: as guerras só terminam no fim. As batalhas ganham-se e perdem-se. E só no fim se faz a contabilidade.

Claro que os grandes desafios estiveram intimamente ligados á vida profissional. Tenho a consciência absoluta de que pouco ou mais nada, havia, aí, para fazer. Foi lindo e preenchido demais o sonho de quem achava que nem no céu há limites. E como não os encontrei, houve tempo para me ensaiar de outras maneiras.

Enche-me de orgulho o tempo que dei de mim à vida cívica. Quis o desafio, sempre e só o desafia – e nunca porque me ofereci ou promovi – conduzir-me ao epicentro de várias e decisivas batalhas nas mais significativas Instituições de Ílhavo. Trinta anos, com algo de comum: com elas ultrapassar momentos de crise profunda. Todas as Instituições que me vieram para à mão, curiosamente ou talvez não!, encontravam-se à beira do precipício. Nunca me convidaram para um passeio de facilidades. Nelas não fui – longe disso!- um presidente visitante, mas um presidente próximo, presente. Nos trinta anos em que me dei às Associações da minha terra, em cada uma delas, a minha presença e actividade, toda a gente o sabe, foi diária. Em cada uma delas houve uma guerra a vencer. General que se preze não deixa a linha da frente a cabo raso para se esconder na trincheira. Por isso foi sempre a mim – e só a mim! – que me coube lutar contra o desinteressado, ignoto e despeitado poder. Começou em 68 e só acabou em 2012.  

No desempenho dessa actividade estiveram sempre presentes as minhas gentes.Com o passar dos anos esse deslumbramento pela cultura dos «ílhavos» (não se confunda nem restrinja, mas inclua-se, a actual saga histórica bacalhoeira) seduziu-me pela sua dimensão e grandeza. E pela sua singularidade.

Começou essa paixão, quando aluno da minha Tia Vicência, na Gafanha de Aquém, percebi logo que aquelas eram outras gentes. Mas elas também singulares e autónomas. No Colégio, a minha pesporrência literária cedo se desenhou com o Prémio Dinis Gomes. Dizem os livros (o prémio) que guardo, e leio religiosamente vezes sem conta, os «Costumes e Gente de Ílhavo» : ao Joãozinho Fonseca pela sua precoce admiração e exaltação dos valores de ílhavo»                                              

A vida não me deu tréguas mas eu sempre lhe roubei tempo para alinhavar ideias no papel. Que ia, anarquicamente, arquivando. Lia tudo quanto fosse livro para me amanhar com essas grandes figuras do ílhavo de um outro tempo.

Nas Instituições, paralelamente ao seu engrandecimento e afirmação, procurei que os aspectos culturais estivessem sempre – mas sempre em todas elas,- em paralelo com a sua afirmação. Quis sempre levar as Instituições às gentes, porque não há Instituições vazias de pessoas. Não é este o momento para revisitar esses tempos e essas lutas. Apenas dizer que no tempo da outra senhora (a actual não me parece nada melhor) o Illiabum enriqueceu-se com a presença das mais eminentes figuras da cultura lusa. E até as marchas S Joaninas, então iniciadas, visavam uma iniciativa de recolha de trajos. Orientada pelo Arq Quininha para criar o Museu do Trajo de Ílhavo. Que seria grandioso. Trajo que em nenhuma parte vi melhor, nem vislumbrei maior identificação entre a fatiota e quem a enverga. Adiante...quer na AHBVI, quer no CVCN, quer no Casci, todas viveram tempos para, de um ou outro modo, promover a cultura e a solidariedade entre as nossas gentes.

E os trambolhões …continuaram.

 Homem avisado vale por dez. A cada um deles seguia-se a raiva de fazer mais e melhor. Guardado estava – com data marcada se as asneiras da vida o não obviassem – começar a verter para o papel, em definitivo, o «saber» (o meu, por isso utilizável para o fim que entendesse). Dei início a essa nova etapa, um ano depois do programado. Mas com ganas de pelo menos chegar à minha «Monografia de Ílhavo». Nunca trabalho num só livro. Por vezes interrompo para deixar acamar as palavras e as ideias. Certo de que um dia ali voltarei. Os meus livros são as amantes de nunca me consegui afastar. Olho para eles com um misto de orgulho e admiração. Como olhei para o primeiro corpo nu de mulher amada, de um modo apaixonado, sabendo que um dia qualquer me iria dele (e deles!) separar. Dou-lhes toques e retoques, carinhos. Conto-lhe segredos todos os dias. Por isso, antes da Monografia, trabalho de evidente fôlego, fruto de anos de conquistas de saberes, interpretação e interiorizações, foi surgindo ao público «Nas Rotas dos Bacalhaus». Sei o pecado original deste livro. O desafio empolgou-me. Creio ser este, um livro completamente diferente de tudo quanto foi editado na matéria. Tem uma Parte II. Não sei se haverá tempo para lhe dar corpo e fim.

 Entretanto havia que cumprir a promessa dada, em jovem, ao Prof Guilhermino. Feita em um dia em que organizávamos a Biblioteca daquele seu aluno que o deslumbrara ainda no banco da sua Escola:- Mário Sacramento. Foi aí, então, que prometi cumprir o seu pedido (ou sugestão),de um dia relembrar esse grande «ílhavo» Alexandre da Conceição. Sublinhando aquilo que considerava um anátema no historial de Ílhavo: – referir  o pecado original desta terrinha, hoje mais do que nunca reafirmado em toda a sua dimensão, de Ílhavo ser melhor madrasta que mãe. E fiz, ainda, outra e maior, porque bem mais difícil promessa a cumprir: repor a verdade sobre Filinto Elíseo (outro «ílhavo», poeta maior entres os maiores, pátrios). Ando com ele há sete anos. Das minhas mãos está (praticamente) acabado.

Mas no entretanto, prestei modesta, mas sentida e verdadeira homenagem a esse «grande….grande» mestre de civismo e «ilhavismo», o Prof. Guilhermino Ramalheira, meu particular inspirador. 

 Foi aí que o arraias «Labareda » me saltou ao caminho : o tipo e as gentes que rodopiaram á sua volta, e a recuperação dos «ilhavismos», todo este enleio,toldou-me a programação.

E como fugir a retratar a minha «Costa Nova», luxuria desavergonhada para os meus sentidos? E fi-lo dum folego. Um mês creio. Pouco mais. A Costa Nova tem um papel preponderante de pousio benfazejo para as maleitas da alma. Um céu esplendoroso, um mar azul infinito onde só o farfalho da onda destoa. A Ria vaporosa e fresca cativa-me. Gosto de a espreitar. Sou um empedernido «voyeur» seu. Ali cumpri o meu destino. Não aquele que as ciganas leem na palma da mão, mas aquele que nos está gravado na profundeza do ser. Determinado apenas pelo modo como deixamos os sentidos reagir ao mundo que nos envolve. A Costa-Nova envolveu-me. E deixei o Filinto em conserva, à espera. Deixei-me envolver, e perder a cabeça, pela «amada». O que é raro. Mas a Costa-Nova, e em especial a ria, foram o regaço que sempre encontrei disponível, acolhedor e terno, em todas as horas. Regaço onde lavei as chagas que o surrar da vida me foi abrindo. Aprecio-a tanto na pujança da prenhez da preia-mar, como desperto para a resistência dos lenhos de água sobrantes que o seu choro, despejado diariamente no mar, deixa a descoberto. Gosto tanta de a ver toda vestida de um azul fulgurante,como de a desnudar para lhe deixar aparecer a intimidade das suas linhas que parecem desenhadas a compasso, tal a harmonia das suas curvas e contra curvas. Gosto de apreciar a sinfonia do nascer do dia: vislumbrar aquele barbazanas a espenujar-se dos restos do algodão da neblina matinal, que a serrania lhe impõe para melhor o esconder. Para logo aparecer por cima do espelho da ria, disco de zarcão iluminado a ouro, a projectar-se no palheiral riscado a rigor, encharcando-o de luz. Gosto de recordar a lomba dos meus tempos. Dessa lomba de segredos de amor jurados para a eternidade, a não durarem mais do que um escasso verão; dessa lomba de um areal alourado, semeado de «carneirinhos» perfumados, testemunha de tantos beijos roubados, num depenicar de avezinhas a sair do ninho. E tantas vezes, aconchego nupcial para atrevidamente se ir mais longe, influenciados pela maresia que funcionava lascivamente como afrodisíaco provocador. Mas gosto sobretudo do seu luar. Quando o sol se apaga no poente, e a ria é um banho prateado que nos tolhe e amarra. Inebria. Sinto-a como um descrente que entra na capela Sistina, olha o «céu», e fica absorto, alma em oração titubeante, sentidos perturbado pela grandeza, em silêncio interrogando-se. E  se ????

 Demorou-me um Verão a retratá-la. Foi o livro mais fácil de escrever. Pois se eu a conhecia de cor e salteado (!). Já lá vão quatro edições. Como todos os outros livros, esgotadas. Sou pois um autor feliz. Por as minhas gentes, afinal, interessarem a tantos outros.

Senti por essa altura o desespero de quase não ter tempo para clarificar e registar para os vindouros, essa grande aventura das gentes lagunares (onde os «ílhavos» foram cartaz de proa).E a sua genialidade em criar embarcações únicas. Desfazer mitos e asneiras ditos pelos maiorais da história pátria, nesse caso errados, foi tarefa que me não entibiou. Na vida sempre o afirmei: ou sabe-se, ou se está calado. E tive a rara felicidade de dar à estampa as embarcações sublimes, na sua forma e na finalidade. Qual delas a mais bonita e elegante. Um engenheiro que sempre privilegiou a forma e a adequação á finalidade, não poderia deixar de se galvanizar com a descoberta. Por isso, saiu o livro «Embarcações que tiveram o seu berço na Laguna». A vida esperou e houve tempo. E até tempo de ganhar um prémio da Academia de Marinha, enfileirando na saga de Sarmento Rodrigues.

E quando este prémio me honrou – eu que nunca esperei por outros prémios que não o meu gozo pessoal! – já então  alinhavava a figura desse «ilhavense/aveirense», João Sousa Ribeiro que me empolgara com  o seu  portentoso altruísmo. Homem de uma grandeza épica, de um saber antológico, e de uma afirmação ímpia de cidadão, S.R. conquistou-me a vontade e atenção. Vesti o gabão, e num ápice, fui buscá-lo ás profundezas do esquecimento. Todos o citavam. Poucos ou nenhuns, sabiam o seu historial, a sua grandeza humana. Enorme! Ora e pronto. Tinha de acontecer. Virgoleira que vai á guerra, volta mulher feita e experimentada. Senhora de todas as artes e manhas.

Não, não esqueci quem profissionalmente me deslumbrou. Quem me levou a saber coisas que me justificaram o aceitar, sem corar- muito pelo contrário! – Chamarem-me de engenheiro. É intolerável, inacreditável, e vergonhoso que  Ílhavo   não faça perdurar para os vindouros  um dos dois maiores engenheiros civis do seu tempo: o eng Ângelo Ramalheira. Prestei-lhe preito, homenagem e sincera amizade.

Amigos:

A minha estadia na Casa da Costa Nova permitiu-me (e permite-me) noites de regalada beleza. Deslumbramento com esse luar de feitiço em que um homem sonha intrometer-se, e ir com o cheiro da maresia à procura do impossível. Na cadeira postada na varanda que criei naquele absurdo paraíso, parecia-me (e parece) esquecer-me de tudo. Mesmo o de tocar a vida com a mão. A minha liberdade está na minha capacidade de isolamento. Deixo a vida e sinto que é possível viver o amor primeiro, a glória, a derrota. Fico ali longe das asperezas e da insinceridade do fingimento humano. Naquela cadeira estrategicamente posicionada na imensidão da ria, esqueci sempre o que me oprime. Ali ganho forças. Liberto-me.

Fui (e sou!), um ser desgarrado. Porque completamente livre: de tudo e de todos. Imagino-me um escravo que à força do pulso ganhou a liberdade. O maior bem da vida. Tive nesta uma posição estética. Não posso deixar de assim lhe chamar: os insultos ou até impedimentos com que me tentaram ofender, não chegaram a ultrapassar mais do que a soleira da minha indiferença.

Vivi (e vivo!) ali, noites em que a vida vai, foge, vem, e me enlaça. Desejei sempre ter artes para dar mão ao enlevo. Dar o amor às palavras: o mesmo que minha mãe deu quando me teve. Quietinho no sussurro dessas noites, chegam-me notícias de amores que não voltam; sonho que me poderiam fazer crer, utopicamente, ainda ser possível. Embalado na quietude dessas noites, parece-me ouvir tambores ao longe anunciando novos mundos. Onde não se fosse feliz por querer, mas por ser. Tão só!

Perdi-me em noites –e dias (!)- porque sol da Costa Nova traz com ele os orientes da imaginação, a contar as indeléveis pegadas que fui deixando para trás. Retratei-as. E intui o poeta quando nos diz da íntima certeza/ de que tudo é verdade /o que de nós disser/ a mudez da saudade. Fazia-me bem dizê-las, indiferente a ter ou não nascido para poeta. Sem vergonha de me ensaiar. Doía-me mais não as ter dito.

E sem ter propensão a estados poéticos delirantes – que fique claro!- arregimentei umas palavras, catei-lhes o fel e vinagre, e botei-as ao papel. Primeiro timidamente. Aquilo saía-me (e sai-me) num espasmo. Dava-as à Zida *uma excelente declamadora que nunca se quis afirmar publicamente, senão uma ou duas vezes, e pedia- lhe que mos lesse. E ou os rasgava ou os alinhavava no Blogue, ouvida uma ou outra opinião. Um dia alguém os juntou, chamando-me a atenção para a dimensão. Eram já centenas, sem que soubesse, um ao menos (!), de cor. Senti que tenho uma imaginação perigosa, porque volátil. Perco-a, porque são tantas as sensações que me deixo embaraçar pela quantidade.

Uma coisa fique claro: mesmo nessas horas de sonho, nunca perdi o norte:-a vida vive-se vivendo-a. Não a abastardando.

Aqui chegado, curvo-me perante a V/ amabilidade em terem vindo viver estes momentos comigo.

Atraso a vida sabendo que a morte tem pressa. A magana já me levou o que de melhor tive. Que espere.

Rotularam-me, vai para meio século, de «homem polémico». Perseguiu-me este rótulo. Que maneira porreira e simpática de me chamarem incómodo, ou até outras designações menos sociáveis. Fui preso três vezes por «agressão e ou desrespeito à autoridade. Julgado e ilibado. A Srª Pide distinguiu-me como «um elemento perigoso para a nação». Assim o atesta o processo e a inquirição. Mandou que o Comando da unidade onde me encontrava, exercesse sobre mim apertada vigilância. Era eu o Comandante. Respondi ao ofício garantindo que o referido oficial, será seguido dia e noite. Pudera!: eu até dormia com o referenciado e putativo revolucionário de pacotilha.

Com todas estes desvarios, não escrevi o livro que sempre quis –e quero !-escrever.

«PUTA DE VIDA»

SF – 2013 (CHIO PÓ PÓ )

 

POSTAL nº 6

 

                                   

 

José Estevão e a «Joana Maluca»

Ria de um azul amansado pela brisa que lhe encarquilhava a pele. Hoje, a Ria não tinha levado o fato que deus lhe deu, «a passar a ferro». Dias !...O ar estava poeirento e as serranias deixaram de avistar, retirando dimensão ao vale de água que de Ovar até ao  Porto de Mira  se aninha  a seus pés.

Botadas as pernas ao caminho, que se fazia já tarde, fui tocado pelo vento até às portas da Costa-Nova. Depressa me encontrei com o «Palheiro»  que muitos, por engano, pensam mesmo ser o original, do celebérrimo José Estevão.

E parando, relendo as palavras de Eça que estão gravadas à sua portagem, dei comigo a imaginar o que teriam sido esses belos tempos da descoberta e feitura do local baptizado por Luís «da Bernarda», de Costa-Nova. Para que se não confundisse esta (a nova), com a Costa Velha de S. Jacinto, pousio dos primeiros meias-luas que achaparam as Artes Grandes ao mar.

Aquele «Palheiro», na verdade, foi o que serviu de habitação ao filho do grande tribuno, Conselheiro Luís Magalhães. Erguido sobre o anterior que seu pai tinha comprado, em 1840, ao mercantil de Viseu, Marinho de seu nome. Que teria sido umas das primeiras simplórias edificações erguidas na Companha dos «Barretos», aquando da sua  aterragem na praia, após a escapadela de S. Jacinto.

José Estevão descortinara desde logo grande potencial no lugar estratégico que os Barretos «descobriram». Se fosse feita estrada para Aveiro, ou ligação a Ílhavo, digna desse nome, o escoamento do peixe e o acesso das Companhas estava muito facilitado.

José Estevão afirmaria  ter comprado o Palheiro para repouso de sua Esposa D. Rita Moura Miranda[1]. Mas o certo é que sempre que a vida atribulada do incansável tribuno, o  permitia, José Estevão refugiava-se no seu tosco palheirinho, a que foi fazendo alindamentos e melhorias, à procura de merecido repouso. E como nos diz o seu filho, Conselheiro Magalhães, era no «quarto voltado ao mar por onde entrava a maresia», que José Estevão trabalhava as suas ideias para aquelas que foram as maiores peças oratórias de que há memória na história parlamentar portuguesa. 

Isso não o impedia de visitar, diariamente, as Companhas. Para se informar do andamento das capturas, e assistir, deslumbrado, à heroicidade e destemor daqueles homens a entrarem ou a saírem, batendo na rija vaga. Eram um exemplo vivo de que também na Terra havia deuses menores, dignos de um  Olimpo. Sempre que uma daquelas almas era atingida pelo desfavor da vida e levada perante o Tribunal, José Estevão vestia a toga e chegava-se à tribuna para erguer o seu vozeirão em defesa do infortunado pescador. Era ainda, a José Estevão, que os pescadores solicitavam intercedência para contratualizar, com os financiadores da Companha, os magros rendimentos do «quinhão», sempre avaramente concedido pelos senhores do capital.

Mutas figuras da política, e das letras, eram assídua presença do seu Palheiro.

José Estêvão fazia gala em ali receber muitos dos seus amigos, entre os quais Mendes Leite, companheiro de Coimbra e do exílio, fiel e inseparável companheiro; Sebastião de Carvalho e Lima, um espírito de rara energia e grande honestidade; Agostinho Pinheiro, seu companheiro de imprensa; a família Pinto Basto que lhe era muito chegada, e muitos outros: os Regala, os Viscondes de Almeidinha, os Mourões, o Arcebispo Bilhano, os Alcoforados, e tantos outros.

José Estevão apressava-se então a enviar recado  à sua grande amiga Joana «a Maluca», senhora dos terrenos que ficavam à distância de um atravessar directo da ria. A Joana Rosa, era uma mulher de luta. Mãe de nove filhos, avó de sessenta e seis netos, A Joana  era uma mulher irrequieta, mexida e brava, cuja estatura estava bem de acordo com o seu feitio. De compleição algo máscula, senhora de boa e desenvolta faladura, sabia bem receber.Com fidalguia, com lauta e bem recheada mesa, onde requintadamente espalhava vitualhas de apurado regalo, para o paladar e para o olho. Vinham em primeiro os escabeches numa molhanca de vinho onde os ditos tinham curado a adquirir sabores divinais. Para tentear apresentava uma casta de avinhados salpicões a que o fumeiro tinha dado cor de um rosa terra aveludado capaz de  tentar o mais enfastiado. Seguiam-se as caldeiradas do melhor peixe que o mar criava, a nadarem num azeitado açafrão, temperado com um pouco – q.b – de um branco bairradino. Ainda o repasto ia a meio. Vinham fumegantes  as caçoilas «negras» de aradas, com a chanfana, que previamente escaldada na hortelã era, depois de forte marinadela, cozida em vinho de boa cepa. Eram no mínimo três, as fervuras necessárias para obter o apurado sabor. Vitualha que aquelas gentes gandaresas tinham trazido consigo e se viria a mostrar emblema local. Tudo regado no melhor bairradino, a escorregar, fresco e macio, aveludado, pelas gargantas dos comensais.

 Terminado o opíparo repasto, o grupo vinha para o alpendre sentar-se em cómodas espreguiçadeiras, onde se gastavam horas na moedeira, enquanto se reconfortava o espírito com puros havanos, que a dona de casa distribuía, servindo-se e degustando ela própria, um excelente puro.

Lá para a meia tarde os convivas levantavam ferro, agradecendo o excelente repasto, e numa curta atravessadela das terras da «Maluca», arribavam à tasca da «Norta», espécie de estalagem de fim de curso, posto para recolha e tratamento dos burricos, enquanto no altar da venda se bebericavam uns copos para retemperar a alma, e vivificar o corpo. Ali se reuniam almocreves recuperando forças para o tropear nocturno das serranias traiçoeiras. Ali, pescadores beberricavam o último copo antes de botar pés à vila. O dia nas Companhas tivera duas idas à maré, e os corpos estavam doridos, a pedir enxergão. Mas só há noitinha chegavam a Juncal Ancho, e era, pois isso necessário, meter combustível para a viage… Havia, ainda, uma ou outra pescadeira, que depois de desorçar a canastra ao portal, não enjeitava encostar a barriga ao balcão e pedir à Ti Norta :

 -vá tiazinha; dê-me ai um traçadinho para me tratar as fraquezas deste corpo arrebentadinho, moidinho, quase a deitar os bofes pela boca…. ai vida .

Ora num desses belos fins de tarde, no tasco estava o valentão, bazófio e inquisilador, o Bisnaga «Tovão», almocreve de mau génio, beberrão, homem de má fama, com contas largas nos costumes  que o conheciam da vermelhinha das feiras assinaladas. Era lá das bandas de Viseu. Já encilhara o burrico. E pronto, entrou tasca adentro, já de grão na asa, pronto a escorropichar mais uns tintos. Bate forte no «altar» da loja a pedir com os seus habituais maus modos e de um modo enfatuado: – vá maneie-se, velha de um raio. Que é tarde e tenho de trepar a serra. Verta-me aí dois de três; que um é para a cova de um dente danado. 

Só que no momento a «Norta» tinha distinguido no arco da porta o Sr. José Estevão que surgira prazenteiro e respeitador, dando as boas tardes à gente de bem que ali parava. José Estevão procurava o arrais Thomé Ronca, para que este o levasse, a si e aos convidados, ao outro lado. E a «Norta», grande amiga do político, logo virou as costas ao «Bisnaga», leda para cumprimentar «os Senhores» importantes que vinham com José Estevão.

Logo o Bisnaga estrebuchou de danação, mostrando ganas de semear alarido, a meijengrar alguma. Nada boa:

-Que é lá isso, desatender-me a mim, homem da cidade dos Bispos, para atender este fidalgote apressado… Para eles tenho uma folhinha de matar bácoros, que abre num ápice a barriga a fidalgos bem aviados. Daqueles que ficam à porta e não entram, para não sujarem as botinas mulherengas.

José Estevão manteve-se hirto, impassível, levantou o peito, cofiou o farto bigode,  preparado para responder ao malino:

-Olhe lá ó andarilho lá da serra? Você não é o mata burricos lá de Mangualde? Pois olhe que eu não o conheço senão pela má fama, e não estou nada interessado, em conhecê-lo. Vá á sua vida que eu vou à minha.

-Ora! ora…, atira o «Bisnaga : ora aqui os homens – já eu o sabia – são tipo ovos-moles. Ouvem o ronco do mar e mijam-se pelas pernas abaixo…

De uma mesa lá do canto esconso ergue-se uma figura, alta como uma torre, homenzarrão tão cheio de força que os seus olhos mesmo que meigos infundiam silencioso respeito.

Postado em frente ao Bisnaga, o Thomé Ronca mete-lhe uma manápula ao ombro enquanto troveja:

-Que é isto? Pariu aqui a galega, ou foi a mãe deste burriqueiro que o veio deitar fora? Olha lá ó chibante – se voltas a dizer o que quer que seja dos homens da minha terra, acabam-se aqui as fanfarronices. Já hoje e aqui mesmo.Com desprezo voltou as costas ao almocreve, dirigindo-se ao altar, pedindo um traçado à «Norta». O Bisnaga julgando-o distraído, deu de fazer rapola e em grande restolhada, rapa da vara que sempre o acompanhava, e dá de despejar o lódão. Uma varada mesmo ao endireito do ombro do Thomé. Só que este desconfiara do mafarrico, habituado a atacar pela noite, às escondidas. E num ápice, lesto, voltou-se. Com a manápula habituada a enlaçar o reçoeiro, enganchou a vara. De imediato puxou por ela o marau, e com uma punhada, aplicou tamanho bofetão ao burriqueiro que este foi lançado por cima do altar da tasca,indo aterrar, de borco, entre as pipas bairradinas. O Thomé foi lá buscá-lo. O  asno abria a boca como rã à procura de ar fresco. Agarrando  o fraldoco  pela cilha que lhe atava as calças, arrastou-o de borco, lançando-o borda fora, à ria.

-Aqui d’el rei quem m’ acode. Eu sou da serra não sei nadar. Acudam….à d’el rei!!Salvai-me que eu dou-vos azeite: – dizia o «Bisnaga» esbracejando na água.

-Atão mijas-te ou não, fraldoco?      

E aproveitando o sopro do Norte, os convivas de José Estevão, rindo-se da restolhada, lá embarcaram para a Costa Nova, abicando ao palheiro à porta do qual a D. Rita esperava o grupo dizendo:

-Que lauto banquete. Vindes bem refastelados, vejo eu. Agora para a noite ireis ter uma canjinha da tainha de pinta amarela, com um grãozinho de arroz em fio de azeite.

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Quem me contou esta estória que verto em rabiscos lavrados pelo meu punho? Advinhais, estou certo .Pois a Zefa. Estória que ouviu a seu pai nos invernos inteiriços,  a charriscar lume, a catar um ou outro feijão que boiava à tona do caldo, à espera de apuro.

A Tibéria, essa, ficara em casa, Que os artelhos chiavam de mal sádios. Excessos; excessos da boca, porque nesta altura já não há bródios ou funções  que espaireçam.  

SF (Março 2013)

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[1] Consultar em www.senosfonseca.com (Factos & História) «A história do Palheiro de José Estevão».

POSTAL nº 6

POSTAL DA CASA DO BICO  nº5

                                                              

 

A Tragédia de Juncal Ancho

E de repente o tempo chuvoso, como por encanto, suspendeu o incómodo do molha tolos. Molha tolos porque na Costa Nova, mesmo com este tempo, noutros lugares, desabrido, aqui,numa sota, salta-se logo para a rua. E claro, de vez em quando somos surpreendidos por uma garroa.

Saí  para o esticar de pernas, diário,sabendo que,mais ali ou mais abaixo encontraria a Zefa e a Tiberia.Nà elas não eram mulheres de hibernar com um simples ameaço.

E lá vinham:

-  esta melhoria de tempo veio para ficar ou não ,minhas gentes? inquisilei eu.

- O tempo é como o marinheiro. Nunca se sabe se veio para ficar se para saltar amanhã para nova emposta, reflecte a Tibéria.Pois, isso mesmo.Muito arrazoàvel.  Era por isso que quando o meu Toino  achegava,eu não o fazia esperar, não fosse o mar chamá-lo à pressa. E ainda ele não tinha apoisado  o saco,e já eu o beliscava, espenicando-o todo,pronta para lhe tirar o «sarro» dos dias de lide, e achapar-nos  ao folhelho : à home que ando com uma fome de ti; anda cá meu bardáu, que te astrafego. E nem o deixava respirar ,tal era a força do abraço.Até parecia, mesmo, uma bárrega esgalmida .

-Delambida de um raio q'intè pracias uma santinha….

-Olhe Ti Zefa,comecei eu,tenho andado a pensar: Vossemecês alembram-se da tragédia de Juncal Ancho?

-AH ….olhe que não.Isso foi,sei lá; há que benícias .Eu só ouvi contar, era ainda muito novita. O  Ti Gaivotinha, esse  sim .Esse até p’rece que era um dos embarcados numa das «ílhavas» que levaram o pessoal à festa. Você conhece a história ?, acrescenta…

-Olhe que por acaso conheço, lia-a,e também ouvi nos Sete Carris, à Ti Tuna,  referi-la várias vezes.E como a pretendo contar com mais pormenores,pensei que Vocemecês me ajudassem.

-Atão hoje é você que fia fino e faz a despesa da conversa. Maneie-se que nós atracamos aqui ao murete.

Então aqui vai:

 Os «ílhavos» eram gente de grande fervor religioso, como sempre aconteceu com comunidades piscatórias.Mais tementes aos santos que à aspereza da natureza que defrontavam.

Não havia orago celebrado pela borda da ria  que não motivasse dia de folga das lides, e não impusesse uma ida de bateira, com a família e vizinhos, para cumprimento das promessas que amiúde se faziam – que aquela vida era um «cão». Ao mesmo tempo aproveitava-se  o folguedo para convívio,ou para  pôr  em dia  atrasado conversalhar  com conhecidos de fora, em trautos feitos, vulgarmente, por entre o escorropichar de uns copos de vinho batidos, de balcão em balcão, por entre as vendas do sítio.

De entre os oragos de reconhecido mérito - que festa de arromba elegia e glorificava - o S. Inácio do Bóco, assumia carácter de invulgar dimensão. A justificar reiterada devoção e consequente visita. O seu altar encontrava-se erecto em Igreja,lá em cima  debruçada sobre a ria, sita na colina que alberga no cocuruto o burgo. Logo ali ao dobrar da carreira da barca da «Forja» -  Fareja –  onde em tempos idos, ali fundearam as barcas e pinaças de  alto bordo que vinham mercadejar às Gândaras.Era visita obrigatória.

Num dos esconsos becos da chousa de Alqueidão, por onde se alinhavam tugúrios  de abrigo a pescadores,marnotos e saveiros,os dias que antecederam a festa foram de intenso parlatório,destinado a assumir  presença. Mas e também, perlengando sobre as   vitualhas a incluir no farnel ,que se queria, coisa de regalo .

Chegado o dia, o « Zé da Preta» mai-lo «Thomé da Fidalgota»,embarcaram amigos e familiares na «chinchas» desocupadas e escorreitas de tralhas e estrafegos, onde se aconchegaram  vinte e duas almas  devotas. Ainda o sol não despontava, desgarraram do cais da malhada aproveitando para isso a maré que já montava. Partiram alegres, folgazões e prazenteiros , para  uma grande jorna que parecia ser capaz de pôr ameno no estupôr de uma vida danada .O aquilão dava boa mareação, e quando o dia amanheceu tinham já na amura de bombordo o palácio dos Botelhos. A manhã acordava com  os maçaricos alvoroçados em matinas,  em procura do primeiro alimento.  O sol a levantar-se em hóstia de  vermelhão  suave,  prometia jorna acalorada, deixando ver a serra desempachada de névoa,limpa lá para cima,onde os montes luziam com o farfalho da manhã lá para as serras. Para  outras  bandas, onde um outro santinho  de especial devoção destas gentes ,o  S.Geraldo,  tem o seu pousio, na serra erma. 

Vogavam enfarpelados a rigor, os romeiros. De calção branco largueirão,  que se estendia até ao joelho encobrindo perna tisnada pelo sol e maresia; barrete descaído sobre o dorso, e camisão de linho, aberto, que deixava entrever o torso de gigantes da laguna .Elas de cara rija. Onde fulguravam dois olhos em brasa, ardentes e brejeiros, engalanada por chapelinho de veludo preso á nuca por lenço de merino,  garrido; chambre branco cingido ao colo que, pedinte de afago sensual,  repontava  nas pregas do camisa floreada. Saiote de baeta descendo rente até aos artelhos, escondendo de olhos gulosos a visão deslumbrante  de duas prendadas pernocas  que vinham desafogar nas chinelinhas pretas,cingidas aos pés de «gaivina andeira» por cordão de abotoadura. O calor a meio da viagem, fortalecido pelo reflexo na água espelhada da laguna ,fazia com que o busto do mulherio se esquivasse por entre o esconder das roupas de aconchego .E de entre rendas, brotassem como pombas brancas aconchegadas em ninho,peitos que assomavam e tentavam o olhar  de quem, guloseimando,  sonhava vê-los, tocar-lhe .Ou até  só até aspirar o seu perfume e aconchego.  

A aragem do norte cedo lhes permitiu a demanda e o desembarque no cais do moliço ; sem delongas – que santos não esperam !- foi (logo) tempo de desembarque e de monta. Por caminho directo se alcandorarem até à Igreja que naqueles dias treluzia com o seu chão lavado, ensaboado a amarelo, e depois brunido . Junto ao altar dois tocheiros ardiam ajudando a quebrar a penumbra do templo a que só a porta dava entrada à luz do dia;castiçais de latão do tipo mourisco substituam em lindeza, que não em valor,  a prata afiançada.Só de pousio em outros templos de mais ricas alfaias. Nas paredes em quadros de talha doce viam-se imagens penduradas de Stª Rosa e Stª Eulália, e outras estampas catitas ou figuras de feições celestes. Prometendo bem-aventuranças por entre copioso enfeite de lírios, jarros, mimosas, madalenas e alecrim. Ajoujados em vasos de faiança local, que conferiam ao templo um doce e suave e lânguido perfume celestial.

Hora de ouvir a santa missa. Desbravar o terço benzido, deixar uma esmolna,  e cumprir o prometido .Satisfeita  a obrigação da fé, era tempo de lograr a sombra de  uma oliveira - que o sol mordia a terra-, e desempalmar o escabeche mai-las solhas bem emparadas na molhenga. E os bolinhos de bacalhau, que iam assim cumprindo, «o antes» .Até ao momento de desenfardar  o capão esplêndido: -cumpridos que estavam com a dignidade de quem se sente talhado para o fim ultimo do sacrifício, seis meses de cuidada engorda.E que, como «feito» da bem acerejada  assadura, exibia um jalme  a escodear sem demora, de cuja prática se soltava  fragrância  divinal . O vinho em reponta de maré, corria caudaloso  pelas gargantas ressequidas que dias de sóis estivais,  ou de noites de suão tórrido, exsudavam estas gentes da laguna. O Bóco, situado nas faldas das bairradas era sítio privilegiado de boa produção avinhada --fragrante e saborosa. E nesses dias, aproveitava-se a visita para da mesma se fazer adequada publicitação. Assim, não raro, excedia-se o que seria adequada emborcadura, para cedo se atingirem limites de comportamento pouco adequados que, por norma, descambavam em confrontos violentos –verbais e ou físicos -- pelos mais fúteis motivos.

Vista a procissão, feitas os últimos escorropichos  nos descansos dos tascos do sítio,  por entre risos musicais saídos das rebecas dos tocadores de ajuntamentos e anunciado lá para as bandas do mar o lusco-fusco da noite estival que embora preguiçosa vinha chegando, e com ela aragem frescota, era hora de partir. Levantaram-se as velas que era hora de voltar à vila. Pois que ao outro dia, madrugada ainda não acordada, ao primeiro  trilo de maçarico cantador, era hora de botar o botirão a coar.

Chegados lá para as bandas do pinhal da água fria, o vento tornou-se instável, prenunciando doido corropio  que impedia a boa singradura a norte;as mentes estavam toldadas demais para lhe encontrar o  jeito bom para nele navegar. É então que numa golfada rija, emborcada  pelo través, que a «Preta» vai direito à «Fidalgota» e lhe entra pelos cavername adentro, levando tudo á sua frente. Bica da proa embatendo com violência na cabeça da Zefa, embarcada na  «Fidalgota»,matando-a de imediato .

Foi o fim; gerou-se uma encarniçada luta mais parecendo uma verdadeira abordagem de corso, com o mulherio em vozearia espavorida  ao ver as naifas logo desembainhadas pelos seus homens, que  ébrios do tinto e da odiosa vingança, procuravam  sitio e carne por onde se espetarem.Uns, ainda dentro da embarcação , outros já na água aonde tinham vindo parar após embate.Todos pareciam esquecidos do semelhante «amigo e vizinho»,que se tinha, instantaneamente, transformado em figadal inimigo de que só a morte permitiria livração.

Foi uma tarde ensombrada de sangue. Vinte e uma vidas ficaram esventradas; umas dobrados sobre a amurada escorrendo para a laguna enquanto esbracejavam nos  estertores da morte. Outras boiando sobre as águas da ria que desciam para o mar, acompanhadas pelas águas tintas de tanto sangue esvaído.

Apenas um, de entre os romeiros do Stº Inácio, lograria escapar com vida .

À noite, temendo vingança de vizinho ou familiar, tomou lugar numa enviada que estava de partida para Setúbal, e desse modo lá escapou a destino mais do que certo .

O desembargador ao outro dia logo mandou uma patrulha para averiguação do desacato

No simples relatório que lhe chegou às mãos, apenas constava:

“ Das vinte e uma pessoas do foral de ílhavo(sic)desaparecidas , nada se sabe, senão o terem-se ausentado para parte incerta”.

E assim se deu como (legalmente ) encerrado, e sem identificação de culpados,um dos piores acontecimentos de sangue fratricida vertido por «ílhavos» 

Quando acabei  li emoção nos olhares das minhas companheiras de conversa.

-Linda mas desalmada estória. Pois :íamos a todas as festas da ria: Maluca, S.Paio, S.Jacinto .A todas onde houvesse santinho milagreiro. Para lá ia-se a cantar. Alegres,anchas e vivas. Para cá vínhamos moídas  com o  quebranto de tanta folia.

-Pois diz a Zefa. Parecíamos uma pégorra : para onde vais Maria (?) :p’rà festa!!!!!.De onde vens Maria (?): ao tiazinha, venho de onde havia festa.

SF  (Fev 2013)

 

 

Quem tem um Poeta,como amigo,não morre descalço.

Pois é .O Poeta  Cachim (este sim,repentista, é-o.Eu, como ele diz, sou um fazedor de palavras) amigo do peito ,quase sempre me responde em verso.Uma missão salutar para os meus estados de alma,por vezes azedos.
Ora ao  «Encolhi as asas e  continuei» (blog anterior) ,o Zé Cachim respondeu-me assim:


ESSA CASA À BEIRA RIA
ESSA CASA À BEIRA MAR
ENCHE-TE DE NOSTALGIA
SEM LIMITES NO OLHAR

VÊS TUDO QUANTO IMAGINAS
NAS GAIVOTAS A VOAR
VÊS INFÂNCIAS PEQUENINAS
QUE ESTÃO CONTIGO A MORAR

E VAIS VER, NÃO MORREM MAIS
VIVEM UMA ETERNIDADE
SEM LÁGRIMAS, SOLTAM AIS
A ISSO CHAMO SAUDADE

E É BOM ASSIM VIVER
COM UMA CANETA NA MÃO
PODES RIR, PODES SOFRER
E CANTAR NA SOLIDÃO

Zé Cachim


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OH Zé eu respondo

Pois quem me dera ao menos viver
Com a caneta na mão
mas o raio da caneta já não escreve:
Sujeita á gravidade ja nao aponta o longe
Mas tão só vertical,ali onde tenho os pés.  
Causa certamente,foi desgaste por erosão.


Um abração
João Fonseca

POSTAL nº 4

S Bartolomeu :dia do diabo à solta.

Nem o despertador precisou de me chamar, nem o galo de cantar; parti no horário em que sabia, apanharia as «faladeiras».  E a meio do percurso, lá vinham as duas simpáticas pescadeiras, lestas e ainda desempenadas das pernas. Notei que vinham a gesticular fortemente, parando de vez em quando, especadas  na marginal.

Máquina a meia força, fui-me aproximando. Pàra a máquina!...,devo ter pensado.E fiquei a pairar, à espera que as duas,a Zefa e a Tibéria se aproximassem. E leme a bombordo, atraquei ao de labaró, e dei os louvados:

-Louvadas Vossorias, gente fina desta praia velhinha; mas ainda bonita e asseada,  como o são as sua cachopas .

_ Ah seu endrominador, você não perde tempo para,ainda não ter passado a mão da barca e já  está na mangação,seu camanduleiro.    

- Eh Ti Josefa essa de camanduleiro é que nunca ouvi. Astão o que é lá isso? Perguntei interessado no léxico vernáculo.

-Ai não sabe ?!...pois..  pois.. eram os rapazotes enganadores .Ou as beatas na camandula: de terço de contas grossas à vista, as banguinas a fingir que iam a rezar, aquelas calamantronas. O que elas estavam era a fazer horas para irem ao confesso, onde o Padre Horácio lhes despertava a cocegueira  na  cricalhada. Que eu diga era um grande rascoeiro.Que diga-se dava abêgo a todas, astifazendo-lhe as necessidades. De boa boca ...tudo o que vinha á rede era peixe, desde que tivesse guelra avermelhada. Não havia beata, saltarina ou cantadeira de missa, que lhe escapasse. Trambolhão por trambolhão,ia-se o paraíso.Que a Eva também era danada p’rà cambalhota. E pr’a homem e mulher  mais saborosa  brincadeira, deus não inventou. Disques. 

-Ah mulher vê lá como falas aqui com o senhor. És mesmo uma desaussernada .  Lingua ruim e envenenada. Emboitas qualquer uma com a tua língua de vinagreira. Olhe aqui amigo: olhe c’a vida na companha não era só um enxogalho de má língua.Havia momentos de inquisilar a alma .Ó!...  Zefa alembras-te daquele dia do S. Bartolomeu ? Já ouviu falar neste santo?

-Olhe que sim ,respondi. Quando era rapazinho,nesse dia, as mães nem nos deixavam sair de casa. Diziam que andava o diabo à solta…Ainda me lembro que num deles, andava um tenente muito  emproado, muito   esturto, no cavalo, ali  perto da antiga esplanada, a mostrar-se ás garotas (que olhavam mais para o cavalo que para  o pelingrino ).O animal  espantou-se,tomou o freio nos dentes,  e foi como trovoada  por ali acima até casa dos Taveiras. Estacou; e vai o  pavante «tenentezeco» avoou e aterrou no Bico, no meio do lodaçal, emboitando a farda toda.

-Mas olhe c’a até andava o raio malino à solta ,desembolado. Eu conto-lhe:

(…) no dia desse santo ,era costume não se ir ao mar, pois  diziam, acontecia sempre que o pecadito fazia das dele. Mas naquele ano as semanas tinham sido tão más que já havia fome entre as gentes. O arrais Ti Cruz reuniu a companha e botou faladura:

-Eh …gente :eu ando desaquietado:  esta vida está de morte. E morrer por morrer, mais vale morrer no meio daquele estipôr, que por aqui, á fome. Por isso eu quero ver se tenho homens da minha ógalha.Ou meninas virgoleiras,  com medo de serem espetadas com a padela. .Maneiem –se os que querem embarcar. Fiquem os inxuns  a rezar ao belzebu.
-Aqui me tem Senhor, avançou o Bernardo» rompendo a fila dos brejoeiros  hesitantes. Cabeça alevantada, peito firme, alto como uma torre, forçudo capaz de erguer um mansarrão pelos gorgomilhos,olhos verdes da cor do mar,quando manso. Mas de onde saíam chispas quando irado. Ao verem o Bernardo , o Carlos ,o «Negrote»,o «Ranhoso»…e outro e outro… deram passo em frente.

-Ti Joana, encaneire o pessoal,e vamos lá com Deus, que ele nos cubra com o seu divino capote,vamos dar lanço  nem que seja para o escabeche:- disse o ti Cruz para a «arraisa» Joana, a chefa da companha em terra..

Foi ordem que provocou uma restolhada. Redes pra dentro, sacada à borda  desenvencilhada,mangas enroladas  a que se juntou o cálão e a mão da barca. Chama-se o abegoeiro. Que trouxesse quatro  juntas de hercúleos  bois, pois  há pancada rija; e meter o meia lua a vogar,obriga a que a muleta vá até à borda, e que os bois,enfeixados nas arnelas, metam barriga mar dentro para dar impulso.E assim  ajudar  a embarcação a boiar. A entrar mar adentro..

E foi então, quando as duas juntas estavam com água pelos ruços, borregando em  ir mais dentro, aguentando  a vergastada  e o aguilhão da  vara inclemente que lhe zurrava nos costados, que uma vaga atravessa o meia lua. O Arrais grita num vozeirão:

-Rema !  Riba….Ó…Ó …riba…Eh! raios …diabos…  riba para a vaga …Seus langões.  Dai força aí no mieiro, ou ides  hoje todos para o inferno das profundezas .

Numa arrancada, mistura de vontade com medo,o barco dá um esticão para aproar à vagalhoça. Mas presa à embarcação, a junta  de bois de estibordo é arrastada com a ré da embarcação. E eis que os bois  perdem pé .Cabeça e cornadura de fora, tentam ferozmente desenvencilhar-se do cordame que os prende à embarcação. Num repente, vê-se o Bernardo astirar-se à auga,e com a navalha libertar, do barco e do cabeçalho,os animais. E  nadando para terra,resoluto ,entrega a ponta   da corda ao pessoal,que água até ao pescoço, alam o pobre animal para terra.

-E o outro?  Você sabe lá (?!),diz a Zefa inquirindo-me…

-Pois e outro Ti Zefa …..adianto, pronto a ouvir o resto deste quadro vivo ,expressivo, luta de gigantes com o mar,

- Pois: a Ti Joana mulher d’um carago, nadadora exímia, tinha-se atirado  e saltara para os costado do boi que resfolegava .E atirando –lhe o saiote preto para os olhos, filada ao cornígero animal, forçara-o a virar-se para terra. O animal sentindo areia debaixo das patas pareceu ganhar alento. E zás que ala tarde. Recuperado «pé»,ajudado pela vaga, e pegado pelos cornos pela Joana, o animal desenvencilha-se do mar e parte em corrida  resfolegante pelo areal adentro. Vai por ali fora e...De repente: escafedeu.
 Estaca, e a boa arraisa Joana voa e aterra de barriga no areal. Só que o saiote e fralda, ficam espetados nos cornos do boi. E a Joana esparralhada no areal, mostra o alvo traseiro. Bonito e redondinho. Firme, parecia montanha amaciada por mão divina.

-E quereis saber Senhor (?): entra a Tibéria de quarto.Pois todos aqueles zamparinas , gadagem que cobiçavam tudo que fosse mulher, viraram a cara (e os olhos !) libertando a Joana de córar de vergonha, ao ver-se exposta como a sardinha na sacada.

-Todos?. Todos não, diz a Zefa ,com um riso malino na cara.Não !.... o Bentinho «Cagaréu», que diariamente mirava guloso  aquela mulher tão liró,parecia  hipnotizado ao ver a  meia lua da Joana tão ajeitadinha e torneadinha. E ògadinho não tirava os olhos daquele quadro que parecia um retábulo real.Até que a voz da Joana trovejou:

-Que estás a olhar, pelintra? Gálico (!), nunca viste o  traseiro da balcória da tua mulher ? queres chari-lo? .Anda esculhambrado,  astreve-te  que eu filo-te pelo gasganete e amanho-te a tripa que tens entre pernas para escaço.
-AH chopa :morrendas se nao falendas.Que tinhas tu de comentar que Bentinho viu o «rabinho» de anjo da Ti Joana?   òspodias  ter terminado sem teres emboitado a estória. Assim : quando a arraisa Joana se pôs de pé,já o meia lua atravessara o mar quebrado e fazia emposta  à procura do cardume ….

 
SF .

 

Encolhi as asas …e continuei

 

Tive um sonho.

E nesse bonita pompa de sensações

Olhei pela janela

A contemplar, espantado, o voo de uma gaivota;

Na curva que deu para vir ter comigo. Via-a!

Asas esticadas, tinha na ponta de uma, o azul do firmamento

E na outra, o azul riscado da ria.

Já acordado  espero como ela,agachado,

A chegada do ocaso arroxeado

Para no crepúsculo  esconder as amarguras,

De ser um barco à deriva, perdidas as amuras.

No sonho voltei  por momentos a ser criança

A pensar que a vida é sempre azul

E que no azul só há «penas» brancas.

Estremunhado, despertei :

A minha vida foi um vale de lágrimas,

Seco (!),

Porque nela raramente chorei

Apenas encolhi as asas…e continuei.

SF (Fev 2013)