Amigos,Senhoras e Senhores:

 Contactado para saber da minha disponibilidade em colaborar com o Chio Pó Pó, em esta nova e muito louvável  iniciativa,  perpassou pela minha cabeça a interrogação: porquê eu a abrir, tão intencional quanto honroso ciclo?

Encontrei de imediato resposta para a minha questão: é das normas começar-se pelo mais fraco, e em crescendo, apresentar aqueles de mais significativa dimensão e notoriedade. Assim sendo, aqui estou humildemente, na tarefa de dar o pontapé de saída para este recuperar do tempo perdido. Que bem pode desenhar, se tiver a continuidade  previsível, o àgora  .O fim do período mais negro da história cultural das gentes de ílhavo.

Desde logo o meu agradecimento: e com ele o meu abraço aos mentores desta relevante instituição: o Chio PóPó, instituição de tão velhas e largas tradições. Desde a irreverência que levou á sua aparição, já lá vão mais de uma centena de anos ,até ás acções (Carnaval e outras)num passado ainda presente  na memória de todos nós. A minha gratidão  e a minha inteira disponibilidade para o que entendam possa ser útil á Instituição .De igual modo o muito obrigado a todos quanto colaboraram neste esforço de, na verdade, consertar algo que vai mal.

Aqui estou amigos, nos minutos qua a «régie» destinou, para me apresentar (?!) e responder á momentosa questão: o que tenho feito pela Cultura Ilhavense e Suas Gentes?

Ao que tenho feito (?), respondo: – vou fazendo! Pouco. Será certo. Mas que força tem um homem na caneta para lutar com o mostrengo de onde sopraram os ventos apocalípticos que foram vergando o embondeiro da cultura dos «ílhavos», até o colocar de rastos? Tenho-o feito, pois, modestamente. Mais por apego afectivo que por  mestria  de artesão da escrita. Mas já Torga o dizia: escrever é o maior risco, pois se constitui réu no Tribunal  em que serão juízes os leitores futuros das gerações vindouras. Serão pois, a esses, que deixo a tarefa de me avaliar.

Nasci há 74 Anos. Naquela histórica casa da Arcebispo Bilhano: – não porque lá tenha nascido, mas pelos painéis monumentais  de azulejaria que exibe na frontaria, os mais belos que conheço retratando as minhas gentes. Nascer então, aqui, em Ílhavo, não era bem o mesmo que ir ali ao S.Pedro, de Aveiro, e vir depois a assumir a alforria de ser «um ílhavo nado e criado» na terrinha da lâmpada. Criado, ainda vá. Mas não, «nado». Desculpem lá, mas os ílhavos de hoje são cagaréus diluídos Eu não, sou de Ílhavo de corpo inteiro. Nado para ir de mar em mar, a sonhar.

Contaram-me que acabada a ocorrência – feliz para os meus, já que a mim ninguém me perguntou (?!) – abri os olhos desmesuradamente ao meu Pai a quem a «Alicinha» tinha passado o puto loiraço. Já gordinho e anafado logo à nascença. Como a perguntar: e agora pá? O meu Pai, que sempre me falou, só e apenas verdade, ter-me-à olhado e dito: Oh rapaz prepara-te; olha que a vida traz muitos trambolhões. Promitentes estas palavras. Ainda eu gatinhava e dei um trambolhão que bem poderia ter sido o primeiro e o ultimo. A «Ana Padeira», que me idolatrou até ao seu desaparecimento, deixou-me cair pelas escadas abaixo, e vim parar ao passeio. E conta-se o milagre (os milagres, é bem certo, acontecem sempre aos que neles não acreditam). Quando pensavam o pior, o puto não chorou. Estava, era, como que distraído. A olhar, espantado, para os azulejos. Como que absorto, interiorizando aquelas gentes .Apaixonado. E lá veio outra profecia: o rapaz vai ser homem de paixões mudas, interiores.E hoje revejo: todas as afeições  guardo-as bem no interior. Só finjo o que de facto não amei. E só não amei o que me não valia a pena amar.

A partir desse dia, os trambolhões sucederam-se. Começava então a minha vida que seria, bonita mas insólita, coquette q.b., desafiadora, plena de aventura. Nela convergiram e se misturaram desafios que hoje, olhando para trás, me arrepiam. Mas sempre nos maus momentos me lembrei do aviso: as guerras só terminam no fim. As batalhas ganham-se e perdem-se. E só no fim se faz a contabilidade.

Claro que os grandes desafios estiveram intimamente ligados á vida profissional. Tenho a consciência absoluta de que pouco ou mais nada, havia, aí, para fazer. Foi lindo e preenchido demais o sonho de quem achava que nem no céu há limites. E como não os encontrei, houve tempo para me ensaiar de outras maneiras.

Enche-me de orgulho o tempo que dei de mim à vida cívica. Quis o desafio, sempre e só o desafia – e nunca porque me ofereci ou promovi – conduzir-me ao epicentro de várias e decisivas batalhas nas mais significativas Instituições de Ílhavo. Trinta anos, com algo de comum: com elas ultrapassar momentos de crise profunda. Todas as Instituições que me vieram para à mão, curiosamente ou talvez não!, encontravam-se à beira do precipício. Nunca me convidaram para um passeio de facilidades. Nelas não fui – longe disso!- um presidente visitante, mas um presidente próximo, presente. Nos trinta anos em que me dei às Associações da minha terra, em cada uma delas, a minha presença e actividade, toda a gente o sabe, foi diária. Em cada uma delas houve uma guerra a vencer. General que se preze não deixa a linha da frente a cabo raso para se esconder na trincheira. Por isso foi sempre a mim – e só a mim! – que me coube lutar contra o desinteressado, ignoto e despeitado poder. Começou em 68 e só acabou em 2012.  

No desempenho dessa actividade estiveram sempre presentes as minhas gentes.Com o passar dos anos esse deslumbramento pela cultura dos «ílhavos» (não se confunda nem restrinja, mas inclua-se, a actual saga histórica bacalhoeira) seduziu-me pela sua dimensão e grandeza. E pela sua singularidade.

Começou essa paixão, quando aluno da minha Tia Vicência, na Gafanha de Aquém, percebi logo que aquelas eram outras gentes. Mas elas também singulares e autónomas. No Colégio, a minha pesporrência literária cedo se desenhou com o Prémio Dinis Gomes. Dizem os livros (o prémio) que guardo, e leio religiosamente vezes sem conta, os «Costumes e Gente de Ílhavo» : ao Joãozinho Fonseca pela sua precoce admiração e exaltação dos valores de ílhavo»                                              

A vida não me deu tréguas mas eu sempre lhe roubei tempo para alinhavar ideias no papel. Que ia, anarquicamente, arquivando. Lia tudo quanto fosse livro para me amanhar com essas grandes figuras do ílhavo de um outro tempo.

Nas Instituições, paralelamente ao seu engrandecimento e afirmação, procurei que os aspectos culturais estivessem sempre – mas sempre em todas elas,- em paralelo com a sua afirmação. Quis sempre levar as Instituições às gentes, porque não há Instituições vazias de pessoas. Não é este o momento para revisitar esses tempos e essas lutas. Apenas dizer que no tempo da outra senhora (a actual não me parece nada melhor) o Illiabum enriqueceu-se com a presença das mais eminentes figuras da cultura lusa. E até as marchas S Joaninas, então iniciadas, visavam uma iniciativa de recolha de trajos. Orientada pelo Arq Quininha para criar o Museu do Trajo de Ílhavo. Que seria grandioso. Trajo que em nenhuma parte vi melhor, nem vislumbrei maior identificação entre a fatiota e quem a enverga. Adiante...quer na AHBVI, quer no CVCN, quer no Casci, todas viveram tempos para, de um ou outro modo, promover a cultura e a solidariedade entre as nossas gentes.

E os trambolhões …continuaram.

 Homem avisado vale por dez. A cada um deles seguia-se a raiva de fazer mais e melhor. Guardado estava – com data marcada se as asneiras da vida o não obviassem – começar a verter para o papel, em definitivo, o «saber» (o meu, por isso utilizável para o fim que entendesse). Dei início a essa nova etapa, um ano depois do programado. Mas com ganas de pelo menos chegar à minha «Monografia de Ílhavo». Nunca trabalho num só livro. Por vezes interrompo para deixar acamar as palavras e as ideias. Certo de que um dia ali voltarei. Os meus livros são as amantes de nunca me consegui afastar. Olho para eles com um misto de orgulho e admiração. Como olhei para o primeiro corpo nu de mulher amada, de um modo apaixonado, sabendo que um dia qualquer me iria dele (e deles!) separar. Dou-lhes toques e retoques, carinhos. Conto-lhe segredos todos os dias. Por isso, antes da Monografia, trabalho de evidente fôlego, fruto de anos de conquistas de saberes, interpretação e interiorizações, foi surgindo ao público «Nas Rotas dos Bacalhaus». Sei o pecado original deste livro. O desafio empolgou-me. Creio ser este, um livro completamente diferente de tudo quanto foi editado na matéria. Tem uma Parte II. Não sei se haverá tempo para lhe dar corpo e fim.

 Entretanto havia que cumprir a promessa dada, em jovem, ao Prof Guilhermino. Feita em um dia em que organizávamos a Biblioteca daquele seu aluno que o deslumbrara ainda no banco da sua Escola:- Mário Sacramento. Foi aí, então, que prometi cumprir o seu pedido (ou sugestão),de um dia relembrar esse grande «ílhavo» Alexandre da Conceição. Sublinhando aquilo que considerava um anátema no historial de Ílhavo: – referir  o pecado original desta terrinha, hoje mais do que nunca reafirmado em toda a sua dimensão, de Ílhavo ser melhor madrasta que mãe. E fiz, ainda, outra e maior, porque bem mais difícil promessa a cumprir: repor a verdade sobre Filinto Elíseo (outro «ílhavo», poeta maior entres os maiores, pátrios). Ando com ele há sete anos. Das minhas mãos está (praticamente) acabado.

Mas no entretanto, prestei modesta, mas sentida e verdadeira homenagem a esse «grande….grande» mestre de civismo e «ilhavismo», o Prof. Guilhermino Ramalheira, meu particular inspirador. 

 Foi aí que o arraias «Labareda » me saltou ao caminho : o tipo e as gentes que rodopiaram á sua volta, e a recuperação dos «ilhavismos», todo este enleio,toldou-me a programação.

E como fugir a retratar a minha «Costa Nova», luxuria desavergonhada para os meus sentidos? E fi-lo dum folego. Um mês creio. Pouco mais. A Costa Nova tem um papel preponderante de pousio benfazejo para as maleitas da alma. Um céu esplendoroso, um mar azul infinito onde só o farfalho da onda destoa. A Ria vaporosa e fresca cativa-me. Gosto de a espreitar. Sou um empedernido «voyeur» seu. Ali cumpri o meu destino. Não aquele que as ciganas leem na palma da mão, mas aquele que nos está gravado na profundeza do ser. Determinado apenas pelo modo como deixamos os sentidos reagir ao mundo que nos envolve. A Costa-Nova envolveu-me. E deixei o Filinto em conserva, à espera. Deixei-me envolver, e perder a cabeça, pela «amada». O que é raro. Mas a Costa-Nova, e em especial a ria, foram o regaço que sempre encontrei disponível, acolhedor e terno, em todas as horas. Regaço onde lavei as chagas que o surrar da vida me foi abrindo. Aprecio-a tanto na pujança da prenhez da preia-mar, como desperto para a resistência dos lenhos de água sobrantes que o seu choro, despejado diariamente no mar, deixa a descoberto. Gosto tanta de a ver toda vestida de um azul fulgurante,como de a desnudar para lhe deixar aparecer a intimidade das suas linhas que parecem desenhadas a compasso, tal a harmonia das suas curvas e contra curvas. Gosto de apreciar a sinfonia do nascer do dia: vislumbrar aquele barbazanas a espenujar-se dos restos do algodão da neblina matinal, que a serrania lhe impõe para melhor o esconder. Para logo aparecer por cima do espelho da ria, disco de zarcão iluminado a ouro, a projectar-se no palheiral riscado a rigor, encharcando-o de luz. Gosto de recordar a lomba dos meus tempos. Dessa lomba de segredos de amor jurados para a eternidade, a não durarem mais do que um escasso verão; dessa lomba de um areal alourado, semeado de «carneirinhos» perfumados, testemunha de tantos beijos roubados, num depenicar de avezinhas a sair do ninho. E tantas vezes, aconchego nupcial para atrevidamente se ir mais longe, influenciados pela maresia que funcionava lascivamente como afrodisíaco provocador. Mas gosto sobretudo do seu luar. Quando o sol se apaga no poente, e a ria é um banho prateado que nos tolhe e amarra. Inebria. Sinto-a como um descrente que entra na capela Sistina, olha o «céu», e fica absorto, alma em oração titubeante, sentidos perturbado pela grandeza, em silêncio interrogando-se. E  se ????

 Demorou-me um Verão a retratá-la. Foi o livro mais fácil de escrever. Pois se eu a conhecia de cor e salteado (!). Já lá vão quatro edições. Como todos os outros livros, esgotadas. Sou pois um autor feliz. Por as minhas gentes, afinal, interessarem a tantos outros.

Senti por essa altura o desespero de quase não ter tempo para clarificar e registar para os vindouros, essa grande aventura das gentes lagunares (onde os «ílhavos» foram cartaz de proa).E a sua genialidade em criar embarcações únicas. Desfazer mitos e asneiras ditos pelos maiorais da história pátria, nesse caso errados, foi tarefa que me não entibiou. Na vida sempre o afirmei: ou sabe-se, ou se está calado. E tive a rara felicidade de dar à estampa as embarcações sublimes, na sua forma e na finalidade. Qual delas a mais bonita e elegante. Um engenheiro que sempre privilegiou a forma e a adequação á finalidade, não poderia deixar de se galvanizar com a descoberta. Por isso, saiu o livro «Embarcações que tiveram o seu berço na Laguna». A vida esperou e houve tempo. E até tempo de ganhar um prémio da Academia de Marinha, enfileirando na saga de Sarmento Rodrigues.

E quando este prémio me honrou – eu que nunca esperei por outros prémios que não o meu gozo pessoal! – já então  alinhavava a figura desse «ilhavense/aveirense», João Sousa Ribeiro que me empolgara com  o seu  portentoso altruísmo. Homem de uma grandeza épica, de um saber antológico, e de uma afirmação ímpia de cidadão, S.R. conquistou-me a vontade e atenção. Vesti o gabão, e num ápice, fui buscá-lo ás profundezas do esquecimento. Todos o citavam. Poucos ou nenhuns, sabiam o seu historial, a sua grandeza humana. Enorme! Ora e pronto. Tinha de acontecer. Virgoleira que vai á guerra, volta mulher feita e experimentada. Senhora de todas as artes e manhas.

Não, não esqueci quem profissionalmente me deslumbrou. Quem me levou a saber coisas que me justificaram o aceitar, sem corar- muito pelo contrário! – Chamarem-me de engenheiro. É intolerável, inacreditável, e vergonhoso que  Ílhavo   não faça perdurar para os vindouros  um dos dois maiores engenheiros civis do seu tempo: o eng Ângelo Ramalheira. Prestei-lhe preito, homenagem e sincera amizade.

Amigos:

A minha estadia na Casa da Costa Nova permitiu-me (e permite-me) noites de regalada beleza. Deslumbramento com esse luar de feitiço em que um homem sonha intrometer-se, e ir com o cheiro da maresia à procura do impossível. Na cadeira postada na varanda que criei naquele absurdo paraíso, parecia-me (e parece) esquecer-me de tudo. Mesmo o de tocar a vida com a mão. A minha liberdade está na minha capacidade de isolamento. Deixo a vida e sinto que é possível viver o amor primeiro, a glória, a derrota. Fico ali longe das asperezas e da insinceridade do fingimento humano. Naquela cadeira estrategicamente posicionada na imensidão da ria, esqueci sempre o que me oprime. Ali ganho forças. Liberto-me.

Fui (e sou!), um ser desgarrado. Porque completamente livre: de tudo e de todos. Imagino-me um escravo que à força do pulso ganhou a liberdade. O maior bem da vida. Tive nesta uma posição estética. Não posso deixar de assim lhe chamar: os insultos ou até impedimentos com que me tentaram ofender, não chegaram a ultrapassar mais do que a soleira da minha indiferença.

Vivi (e vivo!) ali, noites em que a vida vai, foge, vem, e me enlaça. Desejei sempre ter artes para dar mão ao enlevo. Dar o amor às palavras: o mesmo que minha mãe deu quando me teve. Quietinho no sussurro dessas noites, chegam-me notícias de amores que não voltam; sonho que me poderiam fazer crer, utopicamente, ainda ser possível. Embalado na quietude dessas noites, parece-me ouvir tambores ao longe anunciando novos mundos. Onde não se fosse feliz por querer, mas por ser. Tão só!

Perdi-me em noites –e dias (!)- porque sol da Costa Nova traz com ele os orientes da imaginação, a contar as indeléveis pegadas que fui deixando para trás. Retratei-as. E intui o poeta quando nos diz da íntima certeza/ de que tudo é verdade /o que de nós disser/ a mudez da saudade. Fazia-me bem dizê-las, indiferente a ter ou não nascido para poeta. Sem vergonha de me ensaiar. Doía-me mais não as ter dito.

E sem ter propensão a estados poéticos delirantes – que fique claro!- arregimentei umas palavras, catei-lhes o fel e vinagre, e botei-as ao papel. Primeiro timidamente. Aquilo saía-me (e sai-me) num espasmo. Dava-as à Zida *uma excelente declamadora que nunca se quis afirmar publicamente, senão uma ou duas vezes, e pedia- lhe que mos lesse. E ou os rasgava ou os alinhavava no Blogue, ouvida uma ou outra opinião. Um dia alguém os juntou, chamando-me a atenção para a dimensão. Eram já centenas, sem que soubesse, um ao menos (!), de cor. Senti que tenho uma imaginação perigosa, porque volátil. Perco-a, porque são tantas as sensações que me deixo embaraçar pela quantidade.

Uma coisa fique claro: mesmo nessas horas de sonho, nunca perdi o norte:-a vida vive-se vivendo-a. Não a abastardando.

Aqui chegado, curvo-me perante a V/ amabilidade em terem vindo viver estes momentos comigo.

Atraso a vida sabendo que a morte tem pressa. A magana já me levou o que de melhor tive. Que espere.

Rotularam-me, vai para meio século, de «homem polémico». Perseguiu-me este rótulo. Que maneira porreira e simpática de me chamarem incómodo, ou até outras designações menos sociáveis. Fui preso três vezes por «agressão e ou desrespeito à autoridade. Julgado e ilibado. A Srª Pide distinguiu-me como «um elemento perigoso para a nação». Assim o atesta o processo e a inquirição. Mandou que o Comando da unidade onde me encontrava, exercesse sobre mim apertada vigilância. Era eu o Comandante. Respondi ao ofício garantindo que o referido oficial, será seguido dia e noite. Pudera!: eu até dormia com o referenciado e putativo revolucionário de pacotilha.

Com todas estes desvarios, não escrevi o livro que sempre quis –e quero !-escrever.

«PUTA DE VIDA»

SF – 2013 (CHIO PÓ PÓ )