Ontem A Etelvina no seu POST levanta o caso da "Barca da Passagem".Há uns bom 15 anos,por duas vezes ,em situações diferentes,abordei este "cenário de relevo" na história da Costa-Nova.Recupero o primeiro. 
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A BARCA DA “PASSAGE” 

A barca da “passage” era o único meio de acesso ao areal na beira-mar da nova costa, desde os primeiros tempos em que, as Artes, vindas da costa velha, em S. Jacinto, se vieram   postar nas primeiras décadas de oitocentos, atraindo, diariamente, os muitos pescadores empregues nas mesmas, mais o mulherio que ajudava no desembaraço e e escolha do peixe.Bem como os mercantéis e os muitos almocreves que, pela noitinha, burricos carregados, se embrenhavam por esses caminhos perdidos da serra, ladeando vales e barrancos para, ao outro dia, logo de manhã, não faltarem com a venda da prateada sardinha, lá para as beiras interiores e ou, bairrada. 

No início, ainda as companhas usaram enviadas para facilitar o transporte ao seu pessoal. Mas a confusão gerada, cedo indicou que o bom sentido era o da privatização (?!) daquele meio de transporte, deixando-o nas mãos de barqueiro que, dono da sua própria embarcação, estava sempre disponível para fazer várias vezes ao dia - e até de noite - o transporte, de pessoal e material. 

A largada da barca, sem hora marcada, rigorosa, era anunciada pelo toque singular, roufenho, de um búzio que se ouvia - nesses tempos isentos de outros arruídos incómodos - a um bom quarto de légua de distância. 

Antes de largar dos moirões o arrais dava uma olhadela lá para o fundo do caminho a ver se enxergava alguma alma atrasada. Quando tal sucedia, se a distância a percorrer não demorasse mais do que escassos cinco minutos - pelo cálculo do arrais, entendido nesse assunto! - adiava-se a partida. Certo é que tal adiamento gerava, de imediato, uma zanguizarra dos diabos, com os passantes já embarcados, escalabrados pela demora:  

- Eh «ti Norte». Astão vossomecê quer-nos fazer perder a maré?!... estipôr... Por causa duma marafona atrasada, que esteve, foi, entre pernas mais tempo 

còdebido , e agora nos faz esperar ?! Largue mas é... homem dum raio! 

- Calende-vos ou ides a nado, que ides mais depressa e mais fresquinhas - respondia o arrais em voz rouquenha de labrego, moído de tanta algarviada. 

Chegada a Rosinha Escudeira, a conversa logo  mudava de tom e forma.Era imediatamente outra. Aquela gente era muito sabida, e então no fingimento, umas doitoras: 

- Ah Rosinha, q’uim fim q’ue sempre achegastas filha ! Se não fôssamos nós, o raio do «Labareda» não esp’rava por ti. Raios do home, c’anda sempre com o fogo entre pernas. E não há quem lho acalme. 

- Credo!...fosse eu nova, e cachopas (!), o pavio do Tóino derreava - faiscava a Alzira «Saltoa», mulheraça já cansada dos anos, lá dos Sete Carris, só para adiantar conversa para a galhofa. 

O «Labareda» ria-se com tal desfaçatez. Ele sabia que era tudo gente boa. Aquilo era tudo facécias. Pois numa astrapalhação eram bem capazes de despir a roupa, para com ela agasalharem uma delas. Gente de acudir, solidária e amiga, mas gente simultaneamente brincalhona, ladina, tarrinca, naqueles momentos de descontracção em grupo. 

O ajudante à proa enterrava a vara no ombro para aproar a barca a oeste. O arrais deixava-a descair um pouco, para logo dar ordem de meter a pá da borda. Leme a meio, caçava a escota retesando a vela com a dupla laçada na draga, fixando a mareação numa proa apontada ao trapiche da outra banda,alli ao lado do salão do Arrais ,que se o noroeste ajudava ,poderia ser alcançado de um bordo.

Já por diversas vezes, o «Labareda» chamara a atenção, ao regedor, de que a mota devia ser deslocada para sul, aí uns cem passos, pois, se assim fosse, num só bordo, fazia-se a travessia. Se o vento era frescote - e quase sempre o era, bufando lá do noroeste - cinco a dez minutos eram mais que suficientes para laçar moirão na Costa Nova. 

Durante a travessia era uma algazarra ; a miudagem corria a sentar-se no bico da proa, sonhando com o dia em que se sentasse ao leme, a retesar a escota, e rumar, ponteiro, ao outro lado. 

Os almocreves, que tinham deixado os burricos a descansarem na estrebaria da «ti Norta», a recomporem-se da jorna com palha fresca - pois que para cá tinham vindo carregados de azeite lá das serranias, o melhor ! - deitavam contas à vida na tentativa de ler o tempo. Imaginando como seria a noite,  serra acima ladeando a ravina, 

atravessando o riacho, metendo à desbanda por um atalho conhecido... toque... toque..., iam por entre pinheirais a zangalhar, assanhados com a ventania da noite, a facilitar que por ali surgisse algum marmanjo da rapina. Percorrendo ligeiros os caminhos lá para o interior, para que as gentes lá de longe, pudessem ter acesso ao peixe da borda do mar ainda com olho bem vivo.. Por isso, e porque amanhecido o sol era tempo de entregar o carrego lá para as bandas de Viseu, havia que dar ao pé. Burro e pimpão almocreve. 

Por vezes aparecia para atravessar, na barca, o João «Ruço», exímio tocador da concertina que fazia as delícias dos embarcadiços ; encostado à barra da escota, atirava- se ao «vira que vira», esbofando a sanfona, enquanto com dedos ágeis percorria os botões das notas. E logo duas pescadeiras saltavam lestas para o centro, saltitando e rodopiando, pés descalços «sapateando» nos paneiros, enquanto a voz fina, mas timbrada e maviosa da Joaninha «Cantadeira», se fazia ouvir : 

                   Lá bem na viração 

                  Meninas bamos ao bira, 

                   Que lá no bira ‘tá tudo. 

                   Ó real das canas !  

                  Que lá no bira ‘tá tudo. 

                   E a água do Bota Fora

                   É  cum’ò binho maduro 

Enquanto isso, as cachopas, num falazar grazina, aproveitando o ripanço daqueles breves momentos, lá iam em conversa onzeneira : 

- Astão Rosinha? foste a última a vir lá da vila, deves saber novidades. Conta- nos lá, chopa !... 

- Novas, só que entrou na barra o iate do Ti Cachina, vindo lá da estranja. A Ana «Fradoca» foi esperar o homem, o Armando Ramízio. Logo à noite, lá p’ró Arnal vai ser uma zanguizarra dos diabos. Sete meses de fastio, gentes !..., nem as pulgas  

incomodam. Chegada a hora, vai ser tempo de medrar menino. Idas ver .... 

- Olha c’os tempos não estão nada p’ra isso, rapariga. Só vejo fidalgotas a cheirar o frescal, e a desdenharem. Que não presta: - dizem ! O que essas delambidas querem é «dado». Mas enganam-se. Que cá a Zefa, dado, só ao meu home. E num é sempre ! C’às vezes lá lhe caço umas felpas, a troco do festim. Que não é para o gabar - q’inté é p’rigoso com tanta serigaita a q’rer pastar - mas cá o meu Zé é danado p’rá brincadeira. 

- Ah!... Zefa, c’alte ... Tu sabes q’ué bom, porque nunca comeste doutra malga... 

malga. 

 - Amorna-te aí... raios ! Tem relego essas toleimas. língua e não nos desinquetes...

Outra figura que era habitual, de tempos a tempos aparecer a tomar o seu lugar 

na passagem, era o «amolador». Carrinho de roda com os apetrechos para colocar a 

gataria nos barros esfanicados, ou esmeril aconchegado, pronto para afiar os navalhões da trupe das campanhas, ferramental indispensável ao exercício diário daquelas gentes, precisando do gume bem afiado, capaz de cortar papel em tiras de enfeitar. O ti Francisco da «Gaita», assim era chamado por anunciar a sua presença, de porta em porta, por uma gaita de beiços, com sonoridade distinta e singular. Aviso para se ajuntar todo o material a necessitar de reparo, à porta dos palheiros, onde exercia o seu mister. 

- Oh «ti Gaita» - dizia maldosa a Berta «Lamaroa» - vossemecê não é capaz de me pôr três gatos numa racha, p’ra a aviar como nova ? 

 - Asponho , pois então. Cuida-te, ósdepois  porque os gatos miam de noite, se incomodados, e gostam de tripa miúda - respondia sisudo o «Gaita», homem de 

pouca conversa fiada. Que fiado só os muitos calotes por trabalhos feitos àquela gente, a aguardar paga, à espera de melhor maré. 

Tempo de chegar. O arrais media a distância, e, chegado o momento, orçava, 

apontando a proa ao vento. Folgada a escota, recolhida a pá da borda para cima do 

traste, o vento e a corrente levavam a borda da embarcação a beijar, suave, o trapiche a que acostava, para descarrego das gentes. 

Era um desaforo. Uma restolhada dos demónios. Todas queriam ser a primeira a colocar o pé descalço no tabuado da mota. Lestas para chegarem à escolha e venda do peixe. Se o não havia fresco, porque o mar não tinha permitido lanço ao meia-lua, carregava-se do escorchado que, à falta de melhor, também tinha clientela,numa falta.

À volta, no regresso, ao fim da jorna, era um lamuriar  de arrenega. 

- Danado do mar ! Aquele cão anda mais «seco» que trimbaldes de porco 

capado; o peixe branco está pela hora de morte, não se lha pode achegar. Mais caro 

c’ós pozinhos de Maio milagreiros, da botica do «ti Cunha» - queixava-se a Ana 

«Espadela» maneando a cabeça num esgar de nojo, ascupindo para a borda.. 

Mal, acomparado,  que comparações só se podem fazer com os santos - era assim

- Maria, para onde vais tão pimpona ?!

- Para a «festa!!!»

À vinda :

- Maria ? : - de onde vens, cachopa triste? - Da... «festa...»   

The last but not the least...

(agrdecendo todos os queue teimaram em convecer-me que há que seguir.Obrigado)

  Herético empedernido

  Clamo aos deuses lá de cima:

  Isto de prolongar a vida

  É deferência,ou castigo?

   

   Cala-te, irreverente,homem sem fé,

   O que vier é ganho teu.

   Contenta-te com a tua pequenez

   A vida não se agradece:

   Cumpre-se o destino

   Tenha-se ou não

   A virtude de nela se ser

   Rebelde,

   Ou aquietado andarilho.

    A lareira acesa,hoje,  não me aquece.

    A lenha arde, parecendo como eu, viva.

     Só que pão chega parecer

     É preciso que os outros nos sintam vivos..

Senos da Fonseca  jan 2021

 

 

Longa vai a jornada.

Já longa vai a minha jornada

Nem sei se rasto nela deixo

Tantas foram as vezes que bati em seixo 

Esquecido no leito da estrada.

Deitaram-me à vida...

Não vieram reis, nem magos, nem estrelas 

Para adoçar meu caminho magoado,

Feito de rumos errantes em mar irado, 

Enevoado.

Apenas me foi dito

Vai! e sê tu !- todo e verdadeiro.  

Nunca mostres as sombras de que és feito.

Os caminhos tropeçam e enganam,

E ainda que os horizontes te pareçam negros 

Nunca lhe vires as costas.

A vida é uma dança

Depois da tempestade vem a bonança. 

Senos Fonseca 222-01-2021

Mais uma folha arrancada

Prestes a arrancar

Mais uma folha 

Ao já amarelecido

Calendário,

Apetece-me dizer à vida:

Pronto, ganhaste.

Levaste as minhas lembranças

E eu por aqui ainda fiquei

A ver, não o que queria,

Mas a não querer já muito a que assistia.

Vai longo este caminhar

De quem tanto quis sonhar 

A guardar folhas e folhas

De horas cheias, desmedidas,

Outras por vezes 

De sentido tão vazias,

Tão brancas de horas 

A não despertar lembrança

Que ,vivê-las só me acarretou

Mais amarga nostalgia

Do que verdadeira alegria.

Sei...é inútil pedir mais a vida.

E injusto para tantos

Que não tiveram o tapete

Que sempre rolou à minha frente.

Bom era, que a minha vida acabasse

Ainda no cume da montanha

Que já outros começam a subir;

Vá, não tenham pressa

Que o subir bem pouco custa,

Bem mais difícil é o descer

E manter a dignidade sem cedências,

A escorregar com humildade,

,A tactear o caminho 

Para ser mais segura, a penitência.

SF 2021

 

Postal 10

A Joana Maluca

Aqui sentado no meu canto à beira rio plantado por mim, com um sonhado e não escondido propósito de um dia poder gozar a velhice, desgastado do corpo que não dos sentidos, inebriado por esta ria, tão inquieta quanto eu, mas muito mais prodigiosa na oferta de sensações que dela podemos extrair e guardar. Hoje, «Iemanjá», das águas vivas, reluzentes, cheias de vida… E agora que já pouca beleza extraio da vida, é ela que (me) consola nestes momentos – eu sei lá?! – se os poderei chamar de criativos. Pelo menos, aqui, criar, significa sonhar, querer, desejar. Sonhar com as palavras que gostaria de dizer, e que, se afinal não digo, é porque me falta o estro.

Mesmo defronte aos meus olhos – ali mesmo! –, ficam as terras da Joana «Maluca», figura histórica por quem sempre tive largo apreço. Como tive – ao menos – «talento» para cimentar amizades que duraram uma vida, essa qualidade historicamente registada na figura da Joana, atrai-me. E há muito, depois que contei a «estória» das visitas do José Estêvão à grande senhora (vide www.senosfonseca.com, clicando na janela Factos & História, em Palheiro de José Estêvão), apetece-me dar um retrato mais preciso da Joana.  

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Às vezes não chega, a um indígena, ser maluco. Para sê-lo é preciso parecê-lo. Ora a Joana Rosa de Jesus, «a Maluca», não só o não era, como nem o parecia. A alcunha, coitada, ter-lhe ia vindo de ter casado com um dos primeiros foreiros do Senhor de Vagos, o pastor José Domingos da Graça «o Maluco».

A Rosa de Jesus era uma «Gramata». Nascida em Ílhavo, em 1788, era originária da família dos Gramatas, lá do Arnal, cujo avô, o Tomé Francisco, fora um dos primeiros foreiros que nos fins do século XVII se teria vindo estabelecer para aqueles terrenos arenosos que bordejavam o canal que ia lá para os lados de Mira. Ora o certo é que o Tomé Francisco tomou o nome de «Gramata», que era o nome por que eram conhecidos aqueles terrenos lodacentos que tinham vindo lá das entranhas da ria, e onde apenas parecia capaz de nascer e se desenvolver, uma erva marinha, conhecida por gramata: «diz-se a qual mó do meio produz junco e hoje pela continuação da maré salgada já o não produz, mas sim erva que chamam de “gramata”, apetitoso manjar para o gado».

Em 1883, a Joana «Gramata» e o marido, «o Maluco», que teria vindo lá do sul de Vagos, fazem o aforamento da «Quinta do Feijão», local preciso onde hoje se encontra situada a Capela da Sr.ª da Encarnação (aqui mesmo exactamente no «azimute» da minha proa).

A Joana, já então conhecida por Joana «Maluca», cedo ficará viúva. Não sem ter botado à vida nove rebentos, que lhe darão a bonita prole de 66 netos. Viúva aos 48 anos, irá casar com António Sousa Pata.

Não teria sido fácil ao José da Graça convencer a sogra a dar-lhe a filha. «A Gramata», já gente de sinal, olhava para o rapaz, pastor das castras enfezadas e raquíticas, e tentava inquirir o que «ele» teria de «seu» ou dos seus, tanto fazia.

Ora numa noite estrelada enquanto fixava as luzinhas lá no alto acudiu ao José – rapaz esperto – uma ideia que logo ao outro dia botou em prática. E enquanto na eira da «gramata» ia respondendo aos «quesitos» da mãe de Joana, não esteve com meias medidas: – colhendo na mão umas espigas de trigo, atirou à «Gramata»: 

- Olhe Sr.ª amiga: eu pareço um pelintra a vadiar aqui com o gado por estes areais. Mas não colha o gato pela cor do pêlo. Que a casa de meu pai é tão abastada e tão rica, que à noite há tantas luzes a iluminá-la, como grãos que tenho aqui entre mãos». 

E logo ali, a convencida e crédula sogra, aprazou casório.

A Joana, embora de perfil varonil em que uma teimosa barba lhe cobria o queixo realçando-lhe o tipo, era, contudo, uma aprazível e simpática mulheraça. Mulher ridente, faladeira e sempre bem disposta, fumava viciosa e deleitosamente charutos, que amigos e comensais, da sua lauta e farta mesa, lhe faziam oferta, mantendo o stock sempre abastado.

Abria com regozijo a porta aos políticos, recebendo amiúde José Estêvão que se fazia acompanhar pelos ilustres que o vinham visitar ao seu palheiro da Costa Nova. Indo de barca, passava a ria, atracando na mota da passagem, em terrenos que confinavam com as terras da Joana.

Mulher activa, empreendedora, boa na arte de negociar, rapidamente a sua casa emerge como das mais poderosas e ricas da região. Benfeitora, é ela que cede os terrenos da sua quinta onde se virá a instalar a capela da Sr.ª da Maluca, dotando-a com algumas imagens de oráculos, devotos, que amigos de Aveiro lhe teriam oferecido.

A Joana «Maluca» virá a falecer em 28 de Janeiro de 1878.