Despeço-me da noite à espera que nasça o dia…
E assim vou sobrevivendo extasiado com a vida.

As noites quentes, apreciadas do meu terraço são belas, de uma intensidade que chega a emocionar. A lua salta lá dos longes serranos ,alevanta-se ,primeiro mortiça mas nos 20º é já brilhante , deixando que a ria traga o seu reflexo afogueado até ali, a uma mão de distância. Trago dois copos – um para mim e outro para o amigo que há-de comparecer.Chegará? E faço saltar a rolha. Beberico o meu, e como ele, afinal não chega- nunca chega!-, vou pensando no que tem de ser, há-de acontecer. Mas enquanto não, cumpra-se o tempo a tempo, e as promessas.
Chegam os pirilampos criqueiros. Espalham-se aqui pela frente, tagarelando, roncando, buziando. Observo-os e pareço ansioso de me intrometer no seu ritual de engaçar a crosta que a maré deixou à vista.
O amigo definitivamente não vem .Agarro no seu copo brindo e bebo-o.
Horas de deita.
Depressa: - há que matar o tempo ,antes que ele nos mate, antes que chegue a hora ou momento. Antes, um ultimo olhar -qualquer deles pode ser o ultimo - olhando fixamente tudo o que os olhos olhando podem ver. As estrelas brilham poderosas no deserto infinito parecendo diamantes espalhados pelas suas areias. Apetece-me colher uma delas para a dar ao meu amor.
De manhã desvenda-se o mistério, e ponho-me a futurar a vida. E a agradecer – não sei bem a quem :- talvez a ninguém !- o belo que é acontecer a renovação em cada alvorada que se ganha. O bom é continuar a vida ,amar amando.E que a tirana não seja só para nela se estar ,mas para que, se seja.
Momento para me deslumbrar com as primeiras horas de um novo dia. De ir por aí –pressentindo toda(?!) a gente,ainda adormecida, enquanto eu a olhar o sol vou rasgando o espaço à procura do meu caminho. Tudo é tão calmo. Nem a água bule na quieta melancolia do despertar lagunar. As gaivinas ainda sonâmbulas têm preguiça de esvoaçar, e aproveitam para mais um codorno tranquilo.
Sigo direito ao mar. Gosto de o ver praiar logo de manhãzinha. As ondas vindas de longe parecem cansadas, e o sussurro do seu enrolar a desfazer-se de espuma, tem um inebriante fascínio. O perfume da maresia mistura-se com o acre dos carneirinhos que ainda vão sobrevivendo. Encho o peito desse ar húmido que me penetra.

Manhãs de oiro e de cetim que me envolvem tonificando a vontade de ir adiante no caminhar da vida, ousando.

SF (agosto 2009)